Duas palavras e um risco...

tudo..

2012-01-29T20:03:00.001Z

– que tudo se foda,
disse ela,
e se fodeu toda

Paulo Leminski

vidas

2012-01-21T19:21:00.000Z

Keith Haring

(...) os motivos, de que adianta falar de motivos, às vezes basta um só, outras vezes nem juntando todos, se as vidas de cada um de vocês não lhes ensinaram isto, coitados, e digo vidas, não vida, porque temos várias, felizmente vão se matando umas às outras, se não não poderíamos viver

em «A Jangada de Pedra», José Saramago

2011-12-05T22:21:00.001Z

Todas as verdadeiras paixões só pensam em si.

em «O Vermelho e o Negro», Stendhal

crítica

2011-11-14T10:59:00.001Z

Cartaz para uma feira do livroOs verdadeiros analfabetos são os que aprenderam a ler e não lêem.em «Caderno H», Mário Quintana

nova imagem

2011-11-04T12:34:00.000Z

L.H.O.O.Q. - Marcel Duchamp

não aturo mais isto #4/4

2011-10-29T19:29:00.001Z

E insistiu em examiná-la, com manifesta vontade de rir. E com razão. Pois a pseudofada parecia...Parecia, não. Era...Era mesmo um homem vestido de mulher, como se deduzia no desarrumo da cabeleira postiça à banda, no negror evidente da barba mal disfarçada por várias camadas de pó-de-arroz, além da maneira canhestra e hirta de andar e da falta daqueles mil e um adenames femininos tão difíceis de imitar pelos homens. O jeito de pentear o cabelo com os dedos, por exemplo.
Embora não desejasse humilhá-lo, João Sem Medo não evitou um incondescendente riso de chacota.
- Que queres filho? - explicou a fada falsificada, vexadíssima, a tropeçar na túnica. - Quando telefonaram para a repartição da 3ª Mágica a requisitar uma funcionária, só me encontrava lá eu, que sou contínuo, e uma fada muito velhinha, muito perra, entrevada de reumatismo e com mais de 50.000 anos de serviço activo, quase na idade da reforma por inteiro, coitadinha! E então, por uma questão de prestígio, ofereci-me para esta fantochada. Nem quero pensar no que diria o Mago-Mor se não mandássemos uma fada válida para os Dois Caminhos. Pregava-nos uma descompostura tremenda. Foi por isso que me mascarei e vim...Não julgues, porém, que não percebo de artes mágicas!
E estadeou cheio de soberba vaidosa:
- Aqui, onde me vês, transformo com um piparote homens em ratos. Até deito flores pela boca. E sapinhos...Queres ver?
- Não, não - interrompeu João Sem Medo.
- Acredito. Embora não entenda porque, sabendo tu tanto de artes mágicas, não te transfiguraste logo em mulher em vez de recorrer a esses ridículos caracóis postiços.
- Porque, segundo a regra primeira da Constituição Secreta do Mundo, só as aparências são susceptíveis de mudança e nunca o que existe de mais profundo nos seres. O sexo, por exemplo. Por mais que isso te espante, ser-me-ia fácil transformar em rato, mas nunca em rata.
- Bem, bem. Deixa-te de lérias - impacientou-se João Sem Medo. - E, já agora, toma a sério o teu papel de fada e aconselha-me qual dos caminhos devo seguir: o asfaltado ou o dos pedregulhos?
- Olha, menino - elucidou o contínuo, de roca debaixo do sovaco, a aconchegar a cabeleira para esconder melhor o luzidio da careca -, o bom caminho conduz à Felicidade. E, o mau, à infelicidade...

em «As Aventuras de João Sem Medo», José Gomes Ferreira

não aturo mais isto #3/4

2011-10-16T20:26:00.003Z

E, após quilómetros de marcha sonâmbula aos pontapés às pedras e aos arbustos para não adormecer, acabou por desembocar numa vasta clareira batida pelo sol, onde se deteve, os olhos ofuscados pela luz súbita.
Quando os reabriu, verificou com um sorriso de compreensão irónica que da clareira partiam dois caminhos, os dois caminhos clássicos de todas as histórias de encantos e prodígios: um asfaltado, cómodo, ladeado de amendoeiras em flor; o outro, pedregoso e eriçado de espinhos, urtigas e urzes.
- Bem - pensou. - Cá estão os dois caminhos fatais: o do Bem e o do Mal. (Como se houvesse caminhos nítidos do Bem e do Mal!). Já esperava por eles. Agora, para completar a comédia, falta apenas a respectiva fada...Uma fada a valer, de varinha de condão, que regule o trânsito à laia de polícia sinaleiro. Lá sem fada é que eu não passo.
E pôs-se de novo aos gritos de troça:
- Eh! Fada dos Bosques! Aparece, rica fada da minh’alma.
Então - ó pasmo dos pasmos! - João Sem Medo viu sair da espessura da floresta um ser prodigioso que de longe parecia uma mulher jovem e bela, cabelo loiro até à cintura, três estrelas de prata na testa, varinha na mão direita, roca na mão esquerda, túnica bordada de rubis e esmeraldas, chapinsdellatina e tudo o mais que as fadas costumam usar nos bailes de Entrudo.
No primeiro momento contemplou-a, deslumbrado. Mas, à medida que a observava mais de perto, o sorriso inicial desfez-se pouco a pouco em caretas de desconfiança.
- És a fada dos Dois Caminhos? - inquiriu duvidoso. - Palavra? Mostra cá o bilhete de identidade.
- Não acreditas? - protestou, para desviar a conversa, a hipotética fada com voz aflautada, voz de máscara aos guinchos. - Sim, sou a Fada Infalível, a Fada Lugar-Comum...
- Acredito, acredito... - concordou o rapaz por zombaria complacente.

em «As Aventuras de João Sem Medo», José Gomes Ferreira

não aturo mais isto #2/4

2011-10-03T16:23:00.000Z

A pobre desatou logo aos berros de súplica que abalaram o Céu e a Terra:
- Ah! Não vás, não vás, meu filho! Pois não sabes que essa Floresta Maldita está povoada de Canibais Mágicos que se alimentam de sangue de homens? Sim, meu filho, de sangue humano bebido por caveiras. Não vás! Não vás!
E durante horas não cessou de barregar, histérica:
- Ai que não torno a ver o meu rico filhinho!
Mas as implorações da mãe não impediram que, na manhã seguinte, João Sem Medo se esgueirasse de Chora-Que-Logo-Bebes e se dirigisse à socapa para o tal Muro que cercava a floresta e onde alguém escrevera este aviso: É PROIBIDA A ENTRADA A QUEM NÃO ANDAR ESPANTADO DE EXISTIR.
Nem leu o palavreado do letreiro até ao fim. Graças ao arrimo de uma trepadeira providencial e auxiliado pelas sentinelas invisíveis que guardavam aquela selva misteriosa e pretendiam facilitar-lhe a entrada, não sei com que intuitos secretos, chegou com agilidade ao topo da muralha. Uma vez lá em cima, o problema simplificou-se mais ainda. Outra trepadeira miraculosa e pronto: João Sem Medo desceu a pulso, com os pés a apoiarem-se aqui e acolá nas junturas das pedras esverdeadas de musgo escorregadio. E assim conseguiu alcançar o solo da floresta que não tardou a explorar com lentidão prudente de quem receia ciladas e monstros ocultos no mato.
Ao princípio nada descobriu. Pela abóbada densa da folhagem penetravam a custo raríssimos raios de sol que, de espaço a espaço, acendiam manchas claras no chão fofo de séculos de líquenes, cogumelos apodrecidos e ramos secos.
Só passado um bom quarto de hora, quando os olhos se habituaram à meia treva, João Sem Medo deu conta desse espectáculo na verdade surpreendente: as árvores espreguiçavam-se, enquanto os pássaros, em lugar de cantarem, abriam os bicos em bocejos melodiosos. Ao mesmo tempo, alongadas na terra, com as cabecinhas de cores nos travesseiros das ervas, as flores ressonavam altos perfumes intensos. E as fontes embaladoras desdobravam o seu vagaroso sussurro de tédio dormente. O próprio João Sem Medo começou a sentir um torpor de morte provisória a pesar-lhe nas pálpebras e a tolher-lhe os braços e as pernas. De tal forma que resolveu acordar-se com dois ou três gritos e insultos que vararam a Floresta Adormecida:
- Então aqui não vive ninguém? Nem nereidas, nem faunos, nem gnomos, nem nada? Foi para esta pasmaceira que eu escalei o Muro, digam-me lá?

em «As Aventuras de João Sem Medo», José Gomes Ferreira

não aturo mais isto #1/4

2011-09-30T08:57:00.001Z

Era uma vez um rapaz chamado João que vivia em Chora-Que-Logo-Bebes, exígua aldeia aninhada perto do Muro construído em redor da Floresta Branca, onde os homens, perdidos dos enigmas da infância, haviam estalado uma espécie de Parque de Reserva de Entes Fantásticos.
Apesar de ficar a pouca distância da povoação, ninguém se atrevia a devassar a floresta. Não só por se encontrar protegida pela altura do Muro, mas principalmente porque os choraquelogobebenses - infelizes chorincas que se lastimavam de manhã até à noite - mal tinham força para arrastar o bolor negro das sombras, quanto mais para se aventurarem a combater bichas de sete bocas, gigantes de cinco braços ou dragões de duas goelas. Preferiam choramingar, os maricas! Agachados em casebres sombrios, enquanto lá por fora chovia com persistência implacável (como se as nuvens estivessem forradas de olhos) e dos milhares e milhares de chorões - as árvores predilectas dessa gente - pingavam folhas tristes. Tudo isto incitava os habitantes da aldeia a andarem de monco caído, sempre constipados por causa da humidade, e a ouvirem com delícia canções de cemitério ganidas por cantores trajados de luto, ao som de instrumentos plangentes e monótonos.
O único que, talvez por capricho de contradizer o ambiente e instinto de refilar, resistia a esta choradeira pegada, era o nosso João que, em virtude duma contínua ostentação de bravata alegre e teimosia na luta, todos conheciam por João Sem Medo.
Ora um dia, farto de tanta choraminguice e de tanta miséria que gelava as casas e cobria os homens de verdete, disse à mãe que, conforme a tradição local, lacrimejava no seu canto de viúva:
- Mãe: não aturo mais isto. Vou saltar o Muro.

em «As Aventuras de João Sem Medo», José Gomes Ferreira

a felicidade é a direcção, não o destino

2011-08-25T10:02:00.000Z

Indépendamment de ce qui arrive, n'arrive pas, c'est l'attente qui est magnifique.

em «L'Amour fou», André Breton
éd. Gallimard, 1976

depois do Sol não vem mais nada

2011-08-03T11:51:00.000Z

Desvio dos teus ombros o lençol
que é feito de ternura amarrotada,
da frescura que vem depois do Sol,
quando depois do Sol não vem mais nada...

Olho a roupa no chão: que tempestade!
há restos de ternura pelo meio,
como vultos perdidos na cidade
em que uma tempestade sobreveio...

Começas a vestir-te, lentamente,
e é ternura também que vou vestindo,
para enfrentar lá fora aquela gente
que da nossa ternura anda sorrindo...

Mas ninguém sonha a pressa com que nós
a despimos assim que estamos sós!

Ternura - David Mourão-Ferreira

indispensável

2011-07-08T13:43:00.001Z

Le divan bleu - Miles Mathis

O erotismo é uma das bases do conhecimento de nós próprios, tão indispensável como a poesia.

Anaïs Nin

quem toma uma por outra...

2011-07-06T16:38:00.000Z

Não basta um grande amor
para fazer poemas.
E o amor dos artistas, não se enganem,
não é mais belo
que o amor da gente.
O grande amante é aquele que silente
se aplica a escrever com o corpo
o que seu corpo deseja e sente.
Uma coisa é a letra,
e outra o ato,
quem toma uma por outra
confunde e mente.

Arte-final - Affonso Romano de Sant'Anna

Odalisca

2011-06-28T08:53:00.000Z

Henri Matisse

memória

2011-06-16T20:38:00.000Z

Deveríamos rir-nos da fragilidade da memória, ou pelo menos sorrirmos das artimanhas do seu esquecimento. Na verdade, decorridos três anos depois da passagem do Milénio, se nos perguntarem o que sucedeu durante essa noite que então tomámos por memorável, pouco mais do que a figura sideral de um fogo-de-artifício em forma de chuva de estrelas a cair sobre o estuário de um rio nos virá à mente. E no entanto, a vida não se passou bem assim.

em «Combateremos a Sombra», Lídia Jorge

sê inteiro

2011-06-15T10:26:00.000Z

Para ser grande, sê inteiro: nada Teu exagera ou exclui.
Sê todo em cada coisa. Põe quanto és
No mínimo que fazes.
Assim em cada lago a lua toda
Brilha, porque alta vive

Ricardo Reis

a cada novo assalto..

2011-06-06T00:01:00.000Z

Foi como se não bastasse
tudo quanto nos fizeram
como se não lhes chegasse
todo o sangue que beberam
como se o ódio fartasse
apenas os que sofreram
como se a luta de classe
não fosse dos que a moveram.

Foi como se as mãos partidas
ou as unhas arrancadas
fossem outras tantas vidas
outra vez incendiadas.

À voz de anticomunista
o patrão surgiu de novo
e com a miséria à vista
tentou dividir o povo.

E falou à multidão
tal como estava previsto
usando sem ter razão
a falsa ideia de Cristo.

Pois quando o povo é cristão
também luta a nosso lado
nós repartimos o pão
não temos o pão guardado.

Por isso quando os burgueses
nos quiserem destruir
encontram os portugueses
que souberam resistir.

E a cada novo assalto
cada escalada fascista
subirá sempre mais alto
a bandeira comunista.

José Carlos Ary dos Santos

já não produzem efeito

2011-05-31T16:55:00.001Z

Europa 02
(I)
Excluídos

Quem comete um erro é excluído; é fechado dentro de uma caixa. Quem está fora vê apenas a caixa. Mas quem está fechado, excluído, consegue ver cá para fora. Vê tudo, vê-nos a todos.
Em cada compartimento há dezenas de caixas. Milhares de caixas por todo o lado. A maior parte delas vazia. Outras têm lá dentro pessoas excluídas. Ninguém sabe quais as caixas que têm pessoas.
As caixas são tantas que ninguém lhes dá importância. Pode estar lá uma pessoa, até a que amas, mas nem olhas. Já não produzem efeito. Passas por elas centenas de vezes.

em «Jerusálem», Gonçalo M. Tavares

mais um dia

2011-05-27T09:58:00.000Z

Todos sabemos que cada dia que nasce é o primeiro para uns e será o último para outros e que, para a maioria, é só um dia mais.

José Saramago

campo de flores e silvas

2011-05-18T13:49:00.002Z

Quem não me deu Amor, não me deu nada.
Encontro-me parado...
Olho em meu redor e vejo inacabado
O meu mundo melhor.

Tanto tempo perdido...
Com que saudade o lembro e o bendigo:
Campo de flores
E silvas...

Fonte da vida fui. Medito. Ordeno.
Penso o futuro a haver.
E sigo deslumbrado o pensamento
Que se descobre.

Quem não me deu Amor, não me deu nada.
Desterrado,
Desterrado prossigo.
E sonho-me sem Pátria e sem Amigos,
Adrede.

Linha de Rumo - Ruy Cinatti

até por um milionésimo

2011-05-13T19:09:00.002Z

Daria tudo que sei pela metade do que ignoro.

Descartes

então hei-de voltar a cara

2011-05-09T20:20:00.000Z

pode nem sempre ser assim; e eu digo
que se os teus lábios, que amei, tocarem
os de outro, e os teus dedos fortes e meigos cingirem
o seu coração, como o meu em tempos não muito distantes;
se na face de outro os teus suaves cabelos repousarem
nesse silêncio que eu sei, ou nessas
palavras sublimes e estremecidas que, dizendo demasiado
ficam desamparadamente diante do espírito vozeando;

se assim for, eu digo se assim for –
tu do meu coração, manda-me um recado;
que eu posso ir junto dele, e tomar as suas mãos,
dizendo, Aceita toda a felicidade de mim.
Então hei-de voltar a cara, e ouvir um pássaro
cantar terrivelmente longe nas terras perdidas.

pode nem sempre ser assim - e. e. cummings

duas homenagens à Troika, ao PS, ao PSD e ao CDS

2011-05-05T10:54:00.001Z

Monkey Parliament - Banksy

As revoluções começam sempre nas ruas sem saída.

Bertolt Brecht

existência

2011-05-03T13:18:00.002Z

Martinique - André Kertész

Ce que la Photographie reproduit à l'infini n'a eu lieu qu'une fois : elle répète mécaniquement ce qui ne pourra jamais plus se répéter existentiellement.

em «La chambre claire», Roland Barthes

1º de Maio

2011-05-01T22:47:00.000Z

Já estão a funcionar os moinhos da morte,
prontos,
oleados,
com motores novos e peças de reserva.

A instrução militar é muito vagarosa
e é urgente inventar um novo método.
Ainda não há soldados bastantes este verão;
é preciso incorporar mais cedo.

Não é possível perder tempo, ouviram!
Os moinhos da morte estão prestes a iniciar a sua tarefa,
os depósitos de bombas estão repletos,
as rampas de lançamento distribuídas pelos pontos estratégicos.
Tudo está a postos para o próximo dia M.

Os soldados, porém, são ainda insuficientes.

É necessário acabar com os cursos de Botânica,
de Arqueologia, de Belas Artes e Direito Civil.

É preciso queimar os escritos de Malthus,
destruir o método de Ogino-Knaus,
fuzilar um ou outro poeta recalcitrante.

Não ouvem as velas dos moinhos cortando a atmosfera
nos últimos, definitivos, ensaios?
É necessário inventar uma gigantesca correia-sem-fim
que produza diariamente milhares de soldados,
que taylorize o exército e bata os recordes de produção.

Sábios, estudantes, estadistas, pais de família,
homens e mulheres de boa vontade,
onde quer que habitem,
seja qual for o vosso trabalho,
parem de perder tempo, de tomar chá,
de jogar o xadrez, a canasta, a bisca lambida,
parem de ter ócios, ler jornais, fazer ginástica:
atendam este apelo desesperado
dediquem-se à solução deste problema.

As Escolas de Guerra vão diminuir de dois anos o seu curso.
Os moinhos estão prontos.

Não querelem,
não discutam a Arte pela Arte,
não frequentem exposições:
transmitam-nos ideias - nada é desaproveitável.
A mais humilde sugestão,
a mais aparentemente inútil,
pode ser a faísca reveladora do Grande Acontecimento.

Na doença ou na saúde,
na febre delirante, no banho quente,
na praia, no consultório médico,
nas salas de espera, na paragem dos eléctricos,
trabalhem sem descanso,
tentem,
contribuam.

Não leiam livros, não ouçam música,
não pintem - É UMA ORDEM.
trabalhem sem hesitação;
o problema é urgente.

Edital - Egito Gonçalves

se

2011-04-28T17:36:00.000Z

Se procurar bem você acaba encontrando. Não a explicação(duvidosa) da vida, mas a poesia (inexplicável) da vida.

Carlos Drummond de Andrade

Lagartos

2011-04-26T23:21:00.001Z

M. C. Escher

diligenciava saber

2011-04-24T03:11:00.001Z

Emma, no quarto, compunha o vestuário; ele chegava, pé ante pé. Beijava-a pelas costas, ela soltava um grito.
Não podia abster-se de lhe tocar continuamente nas travessas, nos anéis do cabelo, nos lenços do pescoço; às vezes dava-lhe grandes beijos no rosto, com veemência, ou então era uma série de beijinhos ao longo do braço nú, desde as pontas dos dedos até às espáduas; e ela repelia-o, meio risonha, meio enfadada, como se faz a uma criança que se agarra a nós.
Antes de casar, Emma julgara sentir amor; mas como a ventura resultante desse amor não aparecia, por certo se enganara, segundo pensava. E diligenciava saber o que se entendia, ao certo, nesta vida, pelas palavras felicidade, paixão, embriaguez, que nos livros lhe tinham parecido tão belas.

em «Madame Bovary», Gustave Flaubert

vicíos

2011-04-21T00:01:00.000Z

O acto de ler reabre feridas. Nos livros
em que isso acontece, com frequência,
poderia ao menos haver um aviso na capa;
assim como se faz com as carteiras de tabaco,
embora se saiba que poucos deixam
de fumar
por isso.

Teresa Jardim

copiado d'aqui (mais uma vez)

memória

2011-04-20T11:04:00.000Z

La desintegración de la persistencia de la memoria - Salvador Dali
1952-54

nada em comum

2011-04-19T11:32:00.001Z

"Não temos nada em comum",
disse eu. "Somos duas pessoas completamente diferentes.
Não faz sentido nenhum que fiquemos juntos."
Mas ela começou a esfregar-me o pénis
através das calças, e lembrei-me de repente
que ambos gostamos de comida indiana.

Hal Sirowitz
(tradução de José Luís Peixoto)

ruído infindo

2011-04-14T10:59:00.000Z

Há no meu peito uma porta
A bater continuamente;
Dentro a esperança jaz morta
E o coração jaz doente.

Em toda parte onde eu ando,
ouço este ruído infindo:
São as tristezas entrando
E as alegrias saindo

Esparsa - José Albano

50 anos

2011-04-13T11:35:00.002Z

A Terra é azul.

Yuri Gagarin
12/04/1961

Yuri, o soviético, soube, mais que qualquer homem,
que a Terra é azul! E que o amor humano
entre as estrelas tem a beleza de uma rua
sem lutas de classe e sem medos e sem fome
e na qual cada desejo nosso afagará no tempo
o próprio corpo de uma eternidade nua.

Myr, esta é a real morada da vida que senta e pensa
no infinito a paz, essa coisa indefinida e imensa
que se acopla ao rastro de Gagarin e nos convida
a ver nos portais da nossa história a ponte extensa
para o amor andar no chão da desmedida.

Myr, nós te saudamos, olho no futuro
que nos olhos de Yuri Gagarin se acendeu
quando em cavalos de luz sobre o vazio escuro
o sonho humano se apossou do céu !
Myr, nós te saudamos, nós, homens da Terra
que te sabemos canção e paz e não horror e guerra !

Saudação a Gagarin e ao futuro - Moacyr Félix

sombras

2011-04-09T22:53:00.000Z

Estar comigo
é o meu nativo
modo de estar

Desertam as sombras
Entre os objectos
e o chão límpido
sua ausência é
a ficção do dia.

Sebastião Alba
em «Uma pedra ao lado da evidência», Campo das Letras

exactamente por não ser capaz

2011-04-07T22:35:00.001Z

Sim, nós mulheres, nós tontas, idiotas mulheres sem lógica, procuramos o Paraíso e o Absoluto. E no entanto o meu cérebro diz-me, o meu excelente, funcional cérebro, que não existe nada absoluto, que tudo é relativo e infinitamente cheio de nuances e em eterno movimento e, exactamente por isso, tão interessante e encantador, mas também tão doloroso. Nós mulheres queremos eternizar-nos no homem. Acontece do seguinte modo: quero que ele me diga: «Querida, és a única de todas e amar-te-ei eternamente.» Isto é ficção. E enquanto ele não disser estas palavras, tudo o resto não importa, o resto escapa à minha atenção. E é isso que é esquisito: não o quero de maneira alguma, nunca haveria de ser o único e de eu o querer eternamente, contudo exijo isso ao outro. Será pois por isso que eu, exactamente por não ser capaz de amar em absoluto, faço essa exigência a um outro? E que consequentemente desejo sempre uma mesma intensidade da parte do outro, sabendo eu porém, sabendo por mim mesma, que tal não existe? Mas assim que noto no outro uma diminuição temporária, ponho-me em fuga, naturalmente que isso surge acompanhado por um sentimento de inferioridade, do género: já que não o consigo fazer interessar-se por mim, já que ele não me deseja com um ardor constante, então népia. E é tão estupidamente ilógico, tenho de extirpar isso de dentro de mim. A verdade é que eu não saberia o que fazer se alguém incessantemente me desejasse com todo o ardor. Isso ser-me-ia penoso e aborrecer-me-ia, e iria fazer-me sentir privada de liberdade. Ó Etty, Etty.

Etty Hillesum
em «Diário»

ter em si mesmo o bastante

2011-04-05T00:01:00.000Z

A solidão concede ao homem intelectualmente superior uma vantagem dupla: primeiro, a de estar só consigo mesmo; segundo, a de não estar com os outros. Esta última será altamente apreciada se pensarmos em quanta coerção, quantos estragos e até mesmo quanto perigo toda a convivência social traz consigo. «Todo o nosso mal provém de não podermos estar a sós», diz La Bruyère. A sociabilidade é uma das inclinações mais perigosas e perversas, pois põe-nos em contacto com seres cuja maioria é moralmente ruim e intelectualmente obtusa ou invertida. O insociável é alguém que não precisa deles.

Desse modo, ter em si mesmo o bastante para não precisar da sociedade já é uma grande felicidade, porque quase todo o sofrimento provém justamente da sociedade, e a tranquilidade espiritual, que, depois da saúde, constitui o elemento mais essencial da nossa felicidade, é ameaçada por ela e, portanto, não pode subsistir sem uma dose significativa de solidão. Os filósofos cínicos renunciavam a toda a posse para usufruir a felicidade conferida pela tranquilidade intelectual. Quem renunciar à sociedade com a mesma intenção terá escolhido o mais sábio dos caminhos.

Arthur Schopenhauer
em «Aforismos para a Sabedoria de Vida»

nesse dia, nessa hora, levantarei os braços e as minhas raízes irão procurar outra terra

2011-04-03T18:59:00.001Z

Quero que saibas
uma coisa

Tu sabes como é:
se contemplo
a lua de cristal, os ramos rubros
do outono lento da minha janela,
se toco
ao pé do lume
a implacável cinza
ou o corpo enrugado da lenha,
tudo a ti me conduz,
como se tudo o que existe,
aromas, luz, metais,
fossem pequenos barcos que navegam
em direcção às tuas ilhas que me esperam.

Ora bem,
se a pouco e pouco deixas de amar-me
deixarei de amar-te a pouco e pouco.
Se de repente
me esqueceres,
não me procures,
que já te haverei esquecido.

Se consideras longo e louco
o vento de bandeiras
que percorre a minha vida
e decidires
deixar-me à margem
do coração em que tenho raízes,
pensa
que nesse dia,
nessa hora,
levantarei os braços
e as minhas raízes irão
procurar outra terra.

Mas
se em cada dia,
em cada hora,
sentes que a mim estás destinada
com doçura implacável.
Se cada dia em teus lábios
nasce uma flor que me procura,
ai, meu amor, ai, minha
todo esse fogo em mim se renova,
em mim nada se apaga nem se esquece,
o meu amor do teu amor se nutre, amada,
e enquanto viveres continuará nos teus braços
sem abandonar os meus.

Se tu me esqueces - Pablo Neruda
em «Os versos do Capitão»

light drawing

2011-04-01T09:45:00.000Z

Pablo Picasso / Gjon Mili
1949

é contra mim que luto

2011-03-27T22:34:00.001Z

É contra mim que luto
Não tenho outro inimigo.
O que penso
O que sinto
O que digo
E o que faço
É que pede castigo
E desespera a lança no meu braço

Absurda aliança
De criança
E de adulto.
O que sou é um insulto
Ao que não sou
E combato esse vulto
Que à traição me invadiu e me ocupou

Infeliz com loucura e sem loucura,
Peço à vida outra vida, outra aventura,
Outro incerto destino.
Não me dou por vencido
Nem convencido
E agrido em mim o homem e o menino.

Guerra Civil - Miguel Torga

que faço do dia, da noite?

2011-03-21T23:47:00.000Z

Já te despedes de mim, Hora.
Teu golpe de asa é o meu açoite.
Só: da boca o que faço agora?
Que faço do dia, da noite?

Sem paz, sem amor, sem teto,
caminho pela vida afora.
Tudo aquilo em que ponho afeto
fica mais rico e me devora.

O Poeta - Rainer Maria Rilke

5 anos

2011-03-17T00:01:00.018Z

La danse (I) - Henri Matisse
1909

Quando comecei isto nunca pensei que fosse durar cinco anos. Mais ou menos regularmente, cinco anos, quase 700 entradas e mais de 40 mil visitas depois ainda cá anda. Aquilo que começou por ser um estado de alma passou a ser uma espécie de antologia pessoal de diversas formas de arte e pensamento. Um dia encerro isto. Hoje não é o dia.

Guerrilla

2011-03-14T12:06:00.001Z

Banksy

no final, que restará?

2011-03-09T23:47:00.000Z

No retrato que me faço
- traço a traço -
às vezes me pinto nuvem,
às vezes me pinto árvore...

às vezes me pinto coisas
de que nem há mais lembrança...
ou coisas que não existem
mas que um dia existirão...

e, desta lida, em que busco
- pouco a pouco -
minha eterna semelhança,

no final, que restará?
Um desenho de criança...
Corrigido por um louco!

O Auto-Retrato - Mario Quintana

Um mundo por abalar, de novo!

2011-03-07T15:48:00.000Z

Os de cima estão sempre a pedir-nos sacrifícios e mais sacrifícios, enquanto aqueles que tudo têm são deixados tranquilos»

John Reed, em «Dez dias que abalaram o mundo»

Manhã abstracta

2011-03-07T12:14:00.000Z

Morning in the Village after Snowstorm (Utro posle v'iugi v derevne) - Kazimir Malevich
1912

filhos da imaginação

2011-03-06T23:03:00.001Z

O louco, o enamorado e o poeta são filhos da imaginação. Um vê mais demónios do que aqueles que o inferno pode conter: é o louco. O apaixonado, igualmente frenético, vê a beleza de Helena num frontispício egípcio; o olhar do poeta, esse, animado por um belo delírio, transporta o céu para a Terra e a Terra para o céu.

William Shakespeare, em «Sonho de uma noite de Verão»

a dor ocupa metade da verdade

2011-03-01T15:54:00.003Z

É sempre bom lembrar
Que um copo vazio
Está cheio de ar.
É sempre bom lembrar
Que o ar sombrio de um rosto
Está cheio de um ar vazio,
Vazio daquilo que no ar do copo
Ocupa um lugar.
É sempre bom lembrar,
Guardar de cor que o ar vazio
De um rosto sombrio está cheio de dor.
É sempre bom lembrar
Que um copo vazio
Está cheio de ar.
Que o ar no copo ocupa o lugar do vinho,
Que o vinho busca ocupar o lugar da dor.
Que a dor ocupa metade da verdade,
A verdadeira natureza interior.
Uma metade cheia, uma metade vazia.
Uma metade tristeza, uma metade alegria.
A magia da verdade inteira, todo poderoso amor.
A magia da verdade inteira, todo poderoso amor.
É sempre bom lembrar
Que um copo vazio
Está cheio de ar.

Copo Vazio - Chico Buarque

sobre nossos túmulos nascerão flores amarelas e medrosas

2011-02-28T11:13:00.000Z

Provisoriamente não cantaremos o amor,
que se refugiou mais abaixo dos subterrâneos.
Cantaremos o medo, que esteriliza os abraços,
não cantaremos o ódio porque esse não existe,
existe apenas o medo, nosso pai e nosso companheiro,
o medo grande dos sertões, dos mares, dos desertos,
o medo dos soldados, o medo das mães, o medo das igrejas,
cantaremos o medo dos ditadores, o medo dos democratas,
cantaremos o medo da morte e o medo de depois da morte,
depois morreremos de medo
e sobre nossos túmulos nascerão flores amarelas e medrosas.

Congresso internacional do medo - Carlos Drummond de Andrade

nem sei bem se sou eu quem em mim sente

2011-02-25T10:50:00.000Z

Quando olho para mim não me percebo.
Tenho tanto a mania de sentir
Que me extravio às vezes ao sair
Das próprias sensações que eu recebo.

O ar que respiro, este licor que bebo
Pertencem ao meu modo de existir,
E eu nunca sei como hei-de concluir
As sensações que a meu pesar concebo.

Nem nunca, propriamente, reparei
Se na verdade sinto o que sinto. Eu
serei tal qual pareço em mim? serei

Tal qual me julgo verdadeiramente?
Mesmo ante as sensações sou um pouco ateu,
Nem sei bem se sou eu quem em mim sente.

Álvaro de Campos

o meu tempo e o teu, amada, transcendem qualquer medida

2011-02-21T12:31:00.000Z

O tempo passa? Não passa
no abismo do coração.
Lá dentro, perdura a graça
do amor, florindo em canção.

O tempo nos aproxima
cada vez mais, nos reduz
a um só verso e uma rima
de mãos e olhos, na luz.

Não há tempo consumido
nem tempo a economizar.
O tempo é todo vestido
de amor e tempo de amar.

O meu tempo e o teu, amada,
transcendem qualquer medida.
Além do amor, não há nada,
amar é o sumo da vida.

São mitos de calendário
tanto o ontem como o agora,
e o teu aniversário
é um nascer a toda hora.

E nosso amor, que brotou
do tempo, não tem idade,
pois só quem ama escutou
o apelo da eternidade.

Carlos Drummond de Andrade

Cinzas

2011-02-20T19:47:00.002Z

Ashes – Edvard Munch

Cubismo

2011-02-19T10:43:00.000Z

Portrait de joueurs d'echecs - Marcel Duchamp

vou pensar melhor a ver se eu próprio entendo

2011-02-14T21:04:00.000Z

Querida. Veio-me hoje uma vontade enorme de te amar. E então pensei: vou-te escrever. Mas não te quero amar no tempo em que te lembro. Quero-te amar antes, muito antes. É quando o que é grande acontece. E não me digas diz lá porquê. Não sei. O que é grande acontece no eterno e o amor é assim, devias saber. Ama-se como se tem uma iluminação, deves ter ouvido. Ou se bate forte com a cabeça. Pelo menos comigo foi assim. Ou como quando se dá uma conjugação de astros no infinito, deve vir nos livros. Ou mais provavelmente esse tempo nunca pôde existir, que é quando realmente existe o que vale a pena existir. Vou pensar melhor a ver se eu próprio entendo. Ponho-me a lembrar o que passou e o que me lembra é só a tua presença forte ao pé de mim. E depois acabou. Deves ter achado que era de mais e então acabou. Foste para não sei onde e estás lá fixa quando te lembro. Na realidade foi tudo muito mais devagar. Mas tudo quanto foi acontecendo foi o modo circunstancial de haver agora eternidade acima dessa circunstância - expliquei-me?

Vergílio Ferreira, em «Em Nome da Terra»

recordações, onde os mal-entendidos começam

2011-02-12T21:19:00.000Z

Imagine os sentimentos de duas pessoas que se encontram novamente após muitos anos. No passado, elas ficaram algum tempo juntas e portanto acham que estão unidas pela mesma experiência, pelas mesmas recordações. Pelas mesmas recordações? É aí que os mal-entendidos começam: elas não possuem as mesmas recordações; cada uma retém duas ou três pequenas cenas do passado, mas cada uma possui as suas próprias recordações, elas não são parecidas, elas não se cruzam; elas não são comparáveis nem mesmo em termos de quantidade: uma pessoa lembra-se da outra mais do que esta se lembra dela; primeiro, porque a capacidade da memória varia entre os indivíduos (uma explicação que cada uma delas acharia ao menos aceitável), mas também (e isso é mais doloroso de se admitir) porque elas não possuem a mesma importância para cada uma delas. Quando Irena viu Josef no aeroporto, ela lembrava-se de cada detalhe de sua aventura do passado; Josef não se lembrava de nada. Desde o primeiro instante, seu encontro estava baseado em uma injusta e revoltante desigualdade.

Milan Kundera, em «A Ignorância»

não tenho medo, de coisa nenhuma

2011-02-10T10:50:00.001Z

Não tenho medo, de coisa nenhuma, nenhuma, de nenhuma das coisas, nem das coisas, nem dos deuses, nem dos espaços nem das extensões.
Mas quando és tu que caminhas ao longo dos muros, dos vidros, do mar, e a minha câmera te segue e te perde, para te voltar a apanhar, em seguida, num percurso inverso, e sempre idêntico, ao longo das águas cinzentas, das areias, dos pássaros sob o vento, fechado sozinho na cavidade fria do vestíbulo de um hotel da Mancha, sem mim, tenho medo.

Marguerite Duras
para «L' Homme Atlantique», 1981

quero morder a vida e ser despedaçada por ela

2011-02-06T02:38:00.000Z

É o papel de Fred, inconscientemente, envenenar minha felicidade. Ele enfatiza as incongruências do amor de Henry. Eu não mereço um amor pela metade, diz ele. Mereço coisas extraordinárias. Mas o meio amor de Henry vale mais para mim do que todos os amores de mil homens.
Imaginei por um momento um mundo sem Henry. E jurei que no dia que perder Henry, eu matarei minha vulnerabilidade, minha capacidade para o verdadeiro amor, meus sentimentos, com a devassidão mais frenética. Depois de Henry não quero mais amor. Só foder, por um lado, e solidão e trabalho, por outro. Nada mais de mágoa.
Depois de não ver Henry por cinco dias por causa de mil obrigações, não pude suportar. Pedi a ele para se encontrar comigo durante uma hora entre dois compromissos. Conversamos por um momento, então fomos para um quarto do hotel mais próximo. Que necessidade profunda dele. Só quando estou em seus braços as coisas parecem direitas. Depois de uma hora com ele, pude continuar o meu dia, fazendo coisas que não quero fazer, vendo pessoas que não me interessam.
Um quarto de hotel, para mim, tem a implicação de voluptuosidade, furtiva, fugaz. Talvez o fato de não ver Henry tenha aumentado a minha fome. Eu me masturbo frequentemente, com luxúria, sem remorso ou repugnância. Pela primeira vez eu sei o que é comer. Ganhei dois quilos. Fico desesperadamente faminta, e a comida que como me dá um prazer duradouro. Nunca comi desta maneira profunda e carnal. Só tenho três desejos agora: comer, dormir e foder. Os cabarés me excitam. Quero ouvir música rouca, ver rostos, roçar-me em corpos, beber um Benedictine ardente. Belas mulheres e homens atraentes provocam desejos em mim. Quero dançar. Quero drogas. Quero conhecer pessoas perversas, ser íntima delas. Nunca olho para rostos inocentes. Quero morder a vida e ser despedaçada por ela. Henry não me dá tudo isso. Eu despertei o seu amor. Maldito seja o seu amor. Ele sabe foder como ninguém, mas eu quero mais que isso.
Eu vou para o inferno, para o inferno, para o inferno.
Selvagem, selvagem, selvagem.

Anaïs Nin

chove.

2011-02-04T12:25:00.002Z

chove.
o mundo húmido, poético
ganha outra densidade
- longe do medo.

gosto de observar a chuva

a paz
nas suas vestes

a chuva é plena de instantes intocáveis

nós somos
simplesmente humanos.

Ondjaki
em «dentro de mim faz sul»

Nús

2011-02-03T10:39:00.000Z

Nude and Still Life - Pablo Picasso
1931

até que o muro fenda

2011-02-02T00:01:00.004Z

Acusam-me de mágoa e desalento,
como se toda a pena dos meus versos
não fosse carne vossa, homens dispersos,
e a minha dor a tua, pensamento.

Hei-de cantar-vos a beleza um dia,
quando a luz que não nego abrir o escuro
da noite que nos cerca como um muro,
e chegares a teus reinos, alegria.

Entretanto, deixai que me não cale:
até que o muro fenda, a treva estale,
seja a tristeza o vinho da vingança.

A minha voz de morte é a voz da luta:
se quem confia a própria dor perscruta,
maior glória tem em ter esperança.

Carlos de Oliveira

a vida como um conjunto de escadas

2011-02-01T00:01:00.000Z

André Kertész

nascemos da noite, das árvores, das nuvens

2011-01-31T00:03:00.001Z

Tu lhes dirás, meu amor, que nós não existimos.
Que nascemos da noite, das árvores, das nuvens.
Que viemos, amámos, pecámos e partimos
Como a água das chuvas.

Tu lhes dirás, meu amor, que ambos nos sorrimos
Do que dizem e pensam
E que a nossa aventura,
É no vento que passa que a ouvimos,
É no nosso silêncio que perdura.

Tu lhes dirás, meu amor, que nós não falaremos
E que enterrámos vivo o fogo que nos queima.
Tu lhes dirás, meu amor, se for preciso,
Que nos espreguiçaremos na fogueira.

Na mesa do Santo Ofício - Ary dos Santos
Obra Poética, Edições Avante, 1994

coisas que se aprendem das piores maneiras

2011-01-28T23:30:00.000Z

Não te abras com teu amigo
Que ele um outro amigo tem.
E o amigo do teu amigo
Possui amigos também...

Da discrição - Mario Quintana
em «Espelho Mágico»

em todo o lado, escrevo o teu nome

2011-01-27T22:14:00.000Z

Nos meus cadernos da escola
Na minha carteira nas árvores
Sobre a areia e sobre a neve
Escrevo o teu nome

Em todas as páginas lidas
Em todas as páginas em branco
Pedra sangue papel ou cinza
Escrevo o teu nome

Na selva e no deserto
Nos ninhos e nas giestas
Na memória da minha infância
Escrevo o teu nome

Em cada raio da aurora
Sobre o mar e sobre os barcos
Na montanha enlouquecida
Escrevo o teu nome

Na saúde recuperada
No perigo desaparecido
Na esperança sem lembranças
Escrevo o teu nome

E pelo poder de uma palavra
a minha vida recomeça
Eu renasci para conhecer-te
Para dizer o teu nome

Liberdade.

Paul Éluard

é assim o poema: construído devagar

2011-01-25T12:00:00.002Z

Eric Gill

Mas é assim o poema: construído devagar,
palavra a palavra, e mesmo verso a verso,
até ao fim. O que não sei é
como acabá-lo; ou, até, se
o poema quer acabar. Então, peço-te ajuda:
puxo o teu corpo
para o meio dele, deito-o na cama
da estrofe, dispo-o de frases
e de adjectivos até te ver,
tu,
o mais nu dos pronomes. Ficamos
assim. Para trás, palavras e versos,
e tudo o que
não é preciso dizer:
eu e tu, chamando o amor
para que o poema acabe.

Até ao Fim - Nuno Júdice
em «Pedro, Lembrando Inês», Publicações Dom Quixote

creer que un cielo en un infierno cabe

2011-01-23T00:08:00.001Z

Paula Rego

Desmayarse, atreverse, estar furioso,
aspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde y animoso;
no hallar fuera del bien, centro y reposo,
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso;

huir el rostro al claro desengano,
beber veneno por licor suave,
olvidar el provecho, amar el dano,

creer que un cielo en un infierno cabe,
dar la vida y el alma a un desengano,
esto es amor; quien lo probo, lo sabe.

Lope de Vega

almas eternamente atormentadas

2011-01-21T10:55:00.000Z

- Então não sabe que há almas eternamente atormentadas? Necessitam alternadamente de sonho e de acção, das paixões mais puras, dos gozos mais intensos, e por isso se lançam em toda a espécie de fantasias, de loucuras.
Ela contemplou-o, então, como se contempla um viajante que passou por países extraordinários, e prosseguiu:
- Nós, pobres mulheres, nem sequer temos essa distracção!
- Triste distracção, porque não se encontra nela a ventura.
- Mas a ventura encontra-se acaso alguma vez? - perguntou.
- Decerto chega um dia em que se encontra - respondeu Rodolphe.
[..]
- Chega um dia - repetiu Rodolphe - um dia, subitamente e quando já se começava a desesperar. Abrem-se então horizontes, e ouve-se como que uma voz bradando: «Ei-lo!» Sente-se a necessidade de fazer a essa pessoa a confidência da nossa vida, de lhe consagrar tudo, de tudo lhe sacrificar! Não se explicam, adivinham-se. Encontraram-se ambos nos seus sonhos. (Assim falando, analisava-a).E afinal o tesouro que por tanto tempo se procurou está diante de nós, brilhando, resplandecendo. Contudo, duvida-se ainda, não nos atrevemos a acreditar; ficamos deslumbrados como se tivéssemos passado repentinamente das trevas para a luz.

em «Madame Bovary», Gustave Flaubert

O amor nunca morre de morte natural

2011-01-18T10:47:00.002Z

Pierre Bonnard

O amor nunca morre de morte natural. Ele morre porque nós não sabemos como renovar a sua fonte. Morre de cegueira e dos erros e das traições . Morre de doença e das feridas; morre de exaustão, das devastações, da falta de brilho

Anaïs Nin

Máscaras

2011-01-15T22:35:00.001Z

Noire et Blanche - Man Ray

Tudo o que é profundo ama a máscara... todo espírito profundo tem necessidade de uma máscara.
Direi ainda mais: à volta de todo espírito profundo cresce e floresce sem cessar uma máscara.

Friedrich Nietzsche

(foto já usada aqui)

uma impaciência da alma consigo mesma

2011-01-14T11:30:00.002Z

E assim sou, fútil e sensível, capaz de impulsos violentos e absorventes, maus e bons, nobres e vis, mas nunca de um sentimento que subsista, nunca de uma emoção que continue, e entre para a substância da alma. Tudo em mim é a tendência para ser a seguir outra coisa; uma impaciência da alma consigo mesma, como com uma criança inoportuna; um desassossego sempre crescente e sempre igual. Tudo me interessa e nada me prende. Atendo a tudo sonhando sempre; fixo os mínimos gestos faciais de com quem falo, recolho as entoações milimétricas dos seus dizeres expressos; mas ao ouvi-lo, não o escuto, estou pensando noutra coisa, e o que menos colhi da conversa foi a noção do que nela se disse, da minha parte ou da parte de com quem falei. Assim, muitas vezes, repito a alguém o que já lhe repeti, pergunto-lhe de novo aquilo a que ele já me respondeu; mas posso descrever, em quatro palavras fotográficas, o semblante muscular com que ele disse o que me não lembra, ou a inclinação de ouvir com os olhos com que recebeu a narrativa que me não recordava ter-lhe feito. Sou dois, e ambos têm a distância - irmãos siameses que não estão pegados.

Bernardo Soares (Fernando Pessoa)
em «Livro do Desassossego»

existo num vazio terrivelmente perigoso

2011-01-11T23:37:00.001Z

Tenho medo de escrever. É tão perigoso. Quem tentou, sabe. Perigo de mexer no que está oculto — e o mundo não está à tona, está oculto em suas raízes submersas em profundidades do mar. Para escrever tenho que me colocar no vazio. Neste vazio é que existo intuitivamente. Mas é um vazio terrivelmente perigoso: dele arranco sangue. Sou um escritor que tem medo da cilada das palavras: as palavras que digo escondem outras — quais? talvez as diga. Escrever é uma pedra lançada no poço fundo.

Clarice Lispector
em «Um sopro de vida»

os pássaros

2011-01-10T12:06:00.001Z

que língua falam os pássaros

de madrugada
que não a do amor?

escuto a madrugada
- lento manancial de céus.

os pássaros
São mais sabedores.

Ondjaki
em «dentro de mim faz sul»

mitos

2011-01-07T23:43:00.001Z

Dois poderosos mitos fizeram-nos acreditar que o amor podia, devia sublimar-se em criação estética: o mito socrático (amar serve para criar uma multidão de belos e magníficos discursos) e o mito romântico (produzirei uma obra imortal escrevendo a minha paixão).

Roland Barthes
em «Fragmentos de Um Discurso Amoroso»

Desde a arrumação ao caos...

2011-01-06T10:35:00.000Z

Todo o tempo é de poesia
Desde a névoa da manhã
à névoa do outro dia.
Desde a quentura do ventre
à frigidez da agonia
Todo o tempo é de poesia
Entre bombas que deflagram.
Corolas que se desdobram.
Corpos que em sangue soçobram.
Vidas qu'a amar se consagram.
Sob a cúpula sombria
das mãos que pedem vingança.
Sob o arco da aliança
da celeste alegoria.
Todo o tempo é de poesia.
Desde a arrumação ao caos
à confusão da harmonia.

Todo o tempo é de poesia - António Gedeão

8 Sábado 21.30

2011-01-05T10:59:00.002Z

EXPOSIÇÃO DE FOTOGRAFIA

Art Deco

2011-01-04T09:36:00.000Z

La Bella Rafaela - Tamara De Lempicka

Assim se apagam as ilusões...

2011-01-03T10:37:00.000Z

O bárbaro pintor borrou,
Com seu pincel sonolento,
A tela dum génio, sua marca
Gravou nela torpemente.

Mas a tinta intrusa, cos anos,
Em escamas velhas se esboroa;
E surge a obra à nossa vista
Na sua beleza de outrora.

Assim se apagam as ilusões
Da minh'alma martirizada,
E nela surgem as visões
Da manhã primeva e clara.

Aleksandr Púchkin
1819

Novo ano... Vida...

2011-01-01T00:00:00.013Z

Le bonheur de vivre - Henri Matisse

... nossa existência é uma morte lenta? É evidente que não. Semelhante paradoxo desconhece a verdade essencial da vida: ela é um sistema instável no qual se perde e reconquista o equilíbrio a cada instante; a inércia é que é o sinónomio de morte. A lei da vida é mudar.

Simone de Beauvoir
em «Balanço Final»

O que...

2010-12-31T00:01:00.000Z

O que não escrevi, calou-me.
O que não fiz, partiu-me.
O que não senti, doeu-se.
O que não vivi, morreu-se.
O que adiei, adeus-se.

Reflexivo - Affonso Romano de Sant'Anna

Dada

2010-12-30T09:00:00.000Z

Jeune homme et jeune fille dans le printemps - Marcel Duchamp
1911

A cidade dos outros bate à nossa porta

2010-12-29T10:53:00.000Z

Uma terrível atroz imensa
Desonestidade
Cobre a cidade

Há um murmúrio de combinações
Uma telegrafia
Sem gestos sem sinais sem fios

O mal procura o mal e ambos se entendem
Compram e vendem

E com um sabor de coisa morta
A cidade dos outros
Bate à nossa porta

Cidade dos Outros - Sophia de Mello Breyner Andresen

Lo

2010-12-28T11:41:00.000Z

Frígidas e nobres damas do júri! Eu pensara que decorreriam meses, ou talvez anos, antes de ousar revelar-me a Dolores Haze; mas às seis horas estava inteiramente acordada e às seis e um quarto éramos tecnicamente amantes. Vou-lhes dizer uma coisa estranha: foi ela que me seduziu.
Ao ouvir o seu primeiro bocejo matinal, fingi um belo sono de perfil. Francamente, não sabia que fazer. Ficaria escandalizada por me encontrar deitado a seu lado, em vez de noutra cama? Pegaria na roupa e fechar-se-ia na casa de banho?
Exigiria que a levasse imediatamente para Ramsdale - para a cabeceira da mãe ou para o acampamento? Mas a minha Lo era uma rapariguinha que aceitava as coisas desportivamente. Senti os seus olhos sobre mim e quando, finalmente, soltou a sua querida casquinada, compreendi que eles também se tinham estado a rir. Virou-se para o meu lado e o seu cálido cabelo castanho pousou-me na clavícula. Fingi, mediocremente, que acordava. Ficámos deitados ao lado um do outro, quietos, acariciei-lhe docemente o cabelo e beijámo-nos também docemente. Para meu delirante embaraço, o beijo dela denunciava certos refinamentos assaz cómicos de palpitação e sondagem, que me fizeram chegar à conclusão de que devia ter sido ensinada, muito nova, por alguma pequena lésbia. Nenhum Charlie qualquer lhe podia ter ensinado aquilo. Como se quisesse verificar se eu estava saciado e aprendera a lição, afastou-se de mim um pouco e observou-me. Tinha as faces ruborizadas e o cheio lábio inferior a brilhar, húmido - e a minha dissolução estava eminente. De súbito, numa explosão de grosseira alegria (o sinal da ninfita), encostou a boca ao meu ouvido. Mas , durante um bom bocado, o meu espírito não conseguiu desintegrar em palavras a ardente trovoada do seu segredo, e ela riu-se, e afastou o cabelo da cara, e tentou de novo, e gradualmente, ao compreender o que ela sugeria, tive a estranha sensação de viver num mundo novinho em folha, num louco mundo novo de sonho, onde tudo era permitido. Respondi-lhe não saber que jogo ela e Charlie tinham jogado. "Quer dizer que nunca...?", As suas feições desfiguraram-se numa expressão fixa de repugnada incredulidade. "Nunca fez..." recomeçou. Demorei algum tempo a acariciá-la. "Acabe com isso ouviu?", ordenou-me num guincho fanhoso, e apressou-se a afastar o ombro bronzeado dos meus lábios. (Era deveras curioso o modo como ela considerava - e continuou a considerar durante muito tempo - todas as carícias, excepto beijos na boca ou o acto puro e simples do amor, patetices românticas ou coisas anormais.)
- Quer dizer - insistiu, ajoelhada e debruçada para mim - que nunca fez aquilo quando era miúdo?
- Nunca - respondi, falando absolutamente verdade.
- Muito bem, é altura de começar.
Contudo, não enfadarei os meus eruditos leitores com um relato pormenorizado da presunção de Lolita. Bastará dizer que não detectei o mínimo vestígio de pudor naquela bonita jovem, ainda mal formada, a quem a co-educação moderna, os costumes juvenis, o diabo do acampamento, e etc., tinham depravado absoluta e irremediavelmente. Considerava o acto completo do amor apenas como uma parte do mundo furtivo dos jovens, desconhecido dos adultos. O que os adultos faziam com fins procriativos não era com ela. A minha virilidade foi manejada pela pequena Lo, de um modo enérgico e prosaico, como se fosse um mecanismo insensato em nada relacionado comigo. Embora ansiosa por me impressionar com o mundo dos garotos tesos, não estava de modo algum preparada para certas discrepâncias entre a virilidade de um fedelho e a minha. Só o orgulho a impediu de desistir - pois, na estranha situação em que me encontrei, fingi uma estupidez suprema e deixei-a proceder à sua maneira - pelo menos enquanto pude resistir. Mas, na realidade, estas questões são irrelevantes; não estou interessado no chamado sexo, nada interessado. Qualquer pessoa pode imaginar esses elementos de animalidade. Um grande empenho me seduz e obriga a prosseguir; estabelecer de uma vez para sempre a perigosa magia das ninfitas.

em «Lolita», Vladimir Nabokov

Impressionism

2010-12-27T09:00:00.001Z

Blonde Woman with Bare Breasts - Édouard Manet
1878

les livres et les hommes

2010-12-26T09:00:00.002Z

Les livres ont les mêmes ennemis que l'homme: le feu, l'humide, les bêtes, le temps; et leur propre contenu.

Paul Valéry
Œuvres II (1941)

tá-tá-tá-tá-tá-tá-tá-tá-tá-tá-tá-tá-tá

2010-12-25T00:00:00.007Z

Los Condenados de la Tierra nº 8 - Oswaldo Guayasamín

Hoje é dia de ser bom.
É dia de passar a mão pelo rosto das crianças,
de falar e de ouvir com mavioso tom,
de abraçar toda a gente e de oferecer lembranças.

É dia de pensar nos outros - coitadinhos - nos que padecem,
de lhes darmos coragem para poderem continuar a aceitar a sua miséria,
de perdoar aos nossos inimigos, mesmo aos que não merecem,
de meditar sobre a nossa existência, tão efémera e tão séria.

Comove tanta fraternidade universal.
É só abrir o rádio e logo um coro de anjos,
como se de anjos fosse,
numa toada doce,
de violas e banjos,
entoa gravemente um hino ao Criador.
E mal se extinguem os clamores plangentes, a voz do locutor
anuncia o melhor dos detergentes.

De novo a melopeia inunda a Terra e o Céu e as vozes crescem num fervor patético.
(Vossa Excelência verificou a hora exacta em que o Menino Jesus nasceu?
Não seja estúpido! Compre imediatamente um relógio de pulso antimagnético.
Torna-se difícil caminhar nas preciosas ruas.
Toda a gente se acotovela, se multiplica em gestos, esfuziante.
Todos participam nas alegrias dos outros como se fossem suas
e fazem adeuses enluvados aos bons amigos que passam mais distante.
Nas lojas, na luxúria das montras e dos escaparates,
com subtis requintes de bom gosto e de engenhosa dinâmica,
cintilam, sob o intenso fluxo de milhares de quilovates,
as belas coisas inúteis de plástico, de metal, de vidro e de cerâmica.

Os olhos acorrem, num alvoroço liquefeito,
ao chamamento voluptuoso dos brilhos e das cores.
É como se tudo aquilo nos dissesse directamente respeito,
como se o Céu olhasse para nós e nos cobrisse de bênçãos e favores.
A Oratória de Bach embruxa a atmosfera do arruamento.
Adivinha~se uma roupagem diáfana a desembrulhar-se no ar.
E a gente, mesmo sem querer, entra no estabelecimento
e compra - louvado seja o Senhor! - o que nunca tinha pensado comprar.

Mas a maior felicidade é a da gente pequena.
Naquela véspera santa
a sua comoção é tanta, tanta, tanta,
que nem dorme serena.

Cada menino
abre um olhinho
na noite incerta
para ver se a aurora
já está desperta.
De manhãzinha
salta da cama,
corre à cozinha
mesmo em pijama.

Ah!!!!!!!!!!

Na branda macieza
da matutina luz
aguarda~o a surpresa
do Menino Jesus.

Jesus,
doce Jesus,
o mesmo que nasceu na manjedoura,
veio pôr no sapatinho
do Pedrinho
uma metralhadora.

Que alegria
reinou naquela casa em todo o santo dia!
O Pedrinho, estrategicamente escondido atrás das portas,
fuzilava tudo com devastadoras rajadas
e obrigava as criadas
a caírem no chão como se fossem mortas:
tá-tá-tá-tá-tá-tá-tá-tá-tá-tá-tá-tá-tá.

Já está!
E fazia-as erguer para de novo matá-las.
E até mesmo a mamã e o sisudo papá
fingiam
que caíam
crivados de balas.

Dia de Confraternização Universal,
dia de Amor, de Paz, de Felicidade,
de Sonhos e Venturas.
É dia de Natal.
Paz na Terra aos Homens de Boa Vontade.
Glória a Deus nas Alturas.

Dia de Natal - António Gedeão

E tu que vês na montra a tua fome que eu não sei / Fatias de tristeza em cada alegre bolo-rei

2010-12-24T00:01:00.004Z

Los Condenados de la Tierra nº 6 - Oswaldo Guayasamín

Tu que dormes à noite na calçada do relento
Numa cama de chuva com lençóis feitos de vento
Tu que tens o Natal da solidão, do sofrimento
És meu irmão amigo
És meu irmão

E tu que dormes só no pesadelo do ciúme
Numa cama de raiva com lençóis feitos de lume
E sofres o Natal da solidão sem um queixume
És meu irmão amigo
És meu irmão

Natal é em Dezembro
Mas em Maio pode ser
Natal é em Setembro
É quando um homem quiser
Natal é quando nasce uma vida a amanhecer
Natal é sempre o fruto que há no ventre da Mulher

Tu que inventas ternura e brinquedos para dar
Tu que inventas bonecas e combóios de luar
E mentes ao teu filho por não os poderes comprar
És meu irmão amigo
És meu irmão

E tu que vês na montra a tua fome que eu não sei
Fatias de tristeza em cada alegre bolo-rei
Pões um sabor amargo em cada doce que eu comprei
És meu irmão amigo
És meu irmão

Natal é em Dezembro
Mas em Maio pode ser
Natal é em Setembro
É quando um homem quiser
Natal é quando nasce uma vida a amanhecer
Natal é sempre o fruto que há no ventre da Mulher

José Carlos Ary dos Santos

Lui

2010-12-23T01:16:00.003Z

Ele me encantava cada vez mais, e o mais agradável nisso era que, através dele, eu gostava mais de mim mesma.

Simone de Beauvoir
sobre Jean-Paul Sartre

(sur)realismo

2010-12-22T00:24:00.000Z

A beleza será convulsiva ou não será.

André Breton
em «Nadja»

Apenas lixo

2010-12-21T12:26:00.000Z

Só numa coisa sempre foste
vulnerável e austero: que te usassem
de graça,
como às vezes se faz
aos velhos motores. E depois
te abandonassem,
como também se faz
aos desperdícios. Isso
a que uma vezes
chamamos
supérfluo, outras
apenas lixo.

Umas, outras vezes - Albano Martins
em «Escrito a vermelho»

Dias Coelho - A morte saiu à rua num dia assim

2010-12-19T00:21:00.000Z

Artista plástico e militante e dirigente do Partido Comunista Português. Assassinado pela PIDE há 49 anos.

Morte de Catarina Eufémia - José Dias Coelho

A morte
Saiu à rua
Num dia assim
Naquele
Lugar sem nome
Pra qualquer fim

Uma
Gota rubra
sobre a calçada
Cai

E um rio
De sangue
Dum
Peito aberto
Sai

O vento
Que dá nas canas
Do canavial

E a foice
Duma ceifeira
De Portugal
E o som
Da bigorna
Como
Um clarim do céu

Vão dizendo
em toda a parte
O pintor morreu

Teu sangue,
Pintor, reclama
Outra morte
Igual

Só olho
Por olho e
Dente por dente
Vale

À lei assassina
À morte
Que te matou
Teu corpo
Pertence à terra
Que te abraçou

Aqui
Te afirmamos
Dente por dente
Assim

Que um dia
Rirá melhor
Quem rirá
Por fim

Na curva
Da estrada
Há covas
Feitas no chão

E em todas
Florirão rosas
Duma nação

A morte saiu à rua - José Afonso

Porra com F grande...

2010-12-18T00:01:00.000Z

Preocupa-me a quantidade de livros que tenho para ler e o pouco tempo que tenho para tal.

Man on ladder reading - André Kertész
1929

Serei o mesmo vaso

2010-12-17T13:00:00.005Z

45

Quando esgotares o prazer
derrama em mim
a tua dor. Serei
o mesmo vaso
acolhedor. Água
lustral. Amar-te é uma doença,
uma doce epidemia
pessoal.

Casimiro de Brito
Arte Pobre, Editorial Diferença

Efémera

2010-12-16T21:01:00.000Z

22

Sento-me na cama
à espera
do teu sorriso: escultura
efémera
em que trabalhaste
a noite inteira.

Casimiro de Brito
Arte Pobre, Editorial Diferença

O Homem Novo como o Velho

2010-12-15T10:00:00.001Z

Niels Armstrong pôs os pés na Lua
e a Humanidade inteira saudou nele
o Homem Novo.
No calendário da História sublinhou-se
com espesso traço o memorável feito.

Tudo nele era novo.
Vestia quinze fatos sobrepostos.
Primeiro, sobre a pele, cobrindo-o de alto a baixo,
um colante poroso de rede tricotada
para ventilação e temperatura próprias.
Logo após, outros fatos, e outros e mais outros,
catorze, no total,
de película de nylon
e borracha sintética.
Envolvendo o conjunto, do tronco até os pés,
na cabeça e nos braços,
confusíssima trama de canais
para circulação dos fluidos necessários,
da água e do oxigénio.
A cobrir tudo, enfim, como um balão de vento,
um envólucro soprado de tela de alumínio.
Capacete de rosca, de especial fibra de vidro,
auscultadores e microfones,
e, nas mãos penduradas, tentáculos programados,
luvas com luz nos dedos.

Numa cama de rede, pendurada
da parede do módulo,
na majestade augusta do silêncio,
dormia o Homem Novo a caminho da Lua.

Cá de longe, na Terra, num borborinho ansioso,
bocas de espanto e olhos de humidade,
todos se interpelavam e falavam
do Homem Novo,
do Homem Novo,
do Homem Novo.

Sobre a Lua, Armstrong pôs finalmente os pés.
Caminhava hesitante e cauteloso,
pé aqui,
pé ali,
as pernas afastadas,
os braços insuflados como balões pneumáticos,
o tronco debruçado sobre o solo.

Lá vai ele.
Lá vai o Homem Novo
medindo e calculando cada passo,
puxando pelo corpo como bloco emperrado.

Mais um passo.
Mais outro.
Num sobrehumano esforço
levanta a mão sapuda e qualquer coisa nela.
Com redobrado alento avança mais um passo,
e a Humanidade inteira,
com o coração pequeno e ressequido,
viu, com os olhos que a terra há-de comer,
o Homem Novo espetar, no chão poeirento da Lua, a bandeira da sua Pátria,
exactamente como faria o Homem Velho.

Poema do homem novo - António Gedeão

A aprender a tocar guitarra...

2010-12-14T14:47:00.001Z

Harlequin with Guitar - Juan Gris

Emma

2010-12-10T23:13:00.000Z

O amor, no seu entender, devia surgir de repente, com grande rumor e fulgurações: - tempestade dos céus que cai na vida e a revolve, arranca as vontades como folhas, e arrebata para o abismo o coração inteiro. Ignorava que nos terraços das casas a chuva forma poças quando as goteiras estão entupidas, de modo que se julgou em segurança, até que de súbito descobriu uma fenda na parede.

em «Madame Bovary», Gustave Flaubert

Porque eu desejo impossivelmente o possível

2010-12-08T21:22:00.000Z

O que há em mim é sobretudo cansaço
Não disto nem daquilo,
Nem sequer de tudo ou de nada:
Cansaço assim mesmo, ele mesmo,
Cansaço.

A subtileza das sensações inúteis,
As paixões violentas por coisa nenhuma,
Os amores intensos por o suposto alguém.
Essas coisas todas -
Essas e o que faz falta nelas eternamente -;
Tudo isso faz um cansaço,
Este cansaço,
Cansaço.

Há sem dúvida quem ame o infinito,
Há sem dúvida quem deseje o impossível,
Há sem dúvida quem não queira nada -
Três tipos de idealistas, e eu nenhum deles:
Porque eu amo infinitamente o finito,
Porque eu desejo impossivelmente o possível,
Porque eu quero tudo, ou um pouco mais, se puder ser,
Ou até se não puder ser...

E o resultado?
Para eles a vida vivida ou sonhada,
Para eles o sonho sonhado ou vivido,
Para eles a média entre tudo e nada, isto é, isto...
Para mim só um grande, um profundo,
E, ah com que felicidade infecundo, cansaço,
Um supremíssimo cansaço.
Íssimo, íssimo. íssimo,
Cansaço...

Álvaro de Campos

Nadja

2010-12-06T15:16:00.002Z

Tinha de ser assim: no mundo de Nadja tudo tomava rapidamente a aparência da assunção e da queda. Mas os meus juízos são a posteriori e é provável que me aventure quando digo que era fatal, que não podia ser de outro modo. Por maiores que fossem o meu desejo e as ilusões que porventura alimentei, é provável que não tenha estado à altura do que ela me propunha. Mas que me propunha ela? Não importa. Só o amor tal como eu o entendo - falo do misterioso, do improvável, do único, do esquivo e indubitável amor -, tal, enfim, como não pode deixar de ser, isto é, a toda a prova, teria permitido aqui a realização do milagre.

em «Nadja» - André Breton

Gavetas

2010-12-03T12:17:00.000Z

Spain - Dali

o que interessa verdadeiramente

2010-12-02T08:30:00.001Z

Um verdadeiro romance
Nunca tem mais
do que um verdadeiro tema:
aquilo que interessa verdadeiramente
ao autor.

André Malraux

Vida

2010-12-01T18:04:00.000Z

A vida é assim, faz-se muito de coisas que acabam, Também se faz de coisas que principiam, Nunca são as mesmas.

José Saramago, em «A Caverna»